На землях французских

-1-
Бежали. А что оставалось ещё, когда расстреляли в подвале царя и Россию, и тех, кто крещён, и тех, кто со злом воевал и других, несогласных державу кромсать и церкви взрывать повсеместно? Бежали они свои души спасать, чтоб, хоть на чужбине, но честно остатки сокровищ родных сохранить: мир, доблесть, отвагу и веру. Скитались по шатким лачугам они, горьки были дни их и серы, пусты их тарелки, полы холодны, везде и повсюду - чужие. И невыразимое чувство вины... И слёзы большие-большие... Пусть в детях хотя бы живёт дух Руси, одно теперь успокоение. Как больно - не Благо Дарю, а merci. Надломленное поколение. И только молитва, лампада в ночи вселяли в сердца их надежду. Но слышал ли кто, как то сердце кричит, что признано татем, невеждой, врагом и предателем только за то, что Родину кротко любило?! О, Господи Боже, где их теперь дом? А сколько к Тебе их вопило? Забрали хозяйство, срубили сады, забили парадные двери, сожгли все иконы,  все лики святых, но нет!  - запрещали им верить, дразнили детей, выжигали клеймо позора и в ссылки всех гнали, последним пристанищем - холм за тюрьмой, без имени. Так распинали смутьяны и недруги нашу страну, личина у бесов такая: как будто за правду ввязались в войну. Но в правду не каждый вникает. В дрожащих руках - кулёк с горсткой земли, дороже которой лишь крестик на шее. А что они сделать могли, не сила когда даже вместе?!
-2-
На землях французских погибли плоды и не взошли хрупкие всходы, остались немногие книги, труды, и дети - их честь и оплоты. Стремились домой, а нашли здесь вертеп. Не сжалилось бурное время. Но чувствую, не пропадёт в пустоте их верности крепкое семя. Сент-Женевьев-де-Буа мирно спит. Могилы, кресты эмигрантов... В глазах от обилия щиплет, рябит. Здесь столько истлело талантов под шелест листвы и нетёплый покров нерусских берёз и трав сирых. Прости, Государь, за пролитую кровь! Простите, Господь и Россия!

21 декабря 2017 г.