Хандра

Хандра

Когда б ни сочинял стихи
Её величеству природе,
Марая чистые листки,
Писал, вздыхая от тоски,
О нравах, моде, о народе

Куда-то в воздух, в пустоту,
Ночами вскармливая рифму,
И, не одну «избив версту»,
С надеждой кланяясь кресту.
Нет, очевидно, не Сизиф я.

От лиры прок кому какой?
Увы, поэзия не лечит.
Взмахнув бывалоче рукой,
И, удалившись на покой,
Пошлю её … куда далече!

Случайный в ней? Или чужак,
Чудак возможно запоздалый?
Вожак? Смешно! Им нужен рак,
Чтоб отгонял чужих собак
От их безликих пьедесталов.

Литература — на века
Строфа стремительнее лани...
Сегодня — мелочь, шелуха
И тараканий спорт — бега,
И драка за харчи в чулане.

В конюшнях Авгия — навоз,
Не разгребёшь, поди, лопатой.
Здесь Пушкин — гений и колосс
С Некрасовым не сдвинут воз -
Набилось доверху «Сократов».

Решает прыть, а не талант.
Добро не машет кулаками...
Вон — за усердие — аксельбант,
Чеканный профиль — в фолиант.
Мир изменить нельзя стихами.

Почаще крик, пошире рот -
Ведь лесть сладка под шум агоры,
И на бескраинстве болот
(Кто ж пустозвонов разберёт?)
Любая кочка словно горы.

Почти «на дружеской ноге»,
Где не мытьём, так мёртвой хваткой.
Заметят может быть в Москве,
Не важно, что ни бе, ни ме...
Таких за рубль - бери охапкой.

И если глянешь в горизонт,
(Глас вопиющего в пустыне!)
У них дождливый вечно фронт,
Гроза... Но не спасает зонт.
А нивы голые до ныне.

Уймись поэт, не тешь себя:
Какой ты сеятель-мессия?
В шуты, бубенчиком гремя,
Пожалуй, в клоуны - тебя...
Других богов полно в России.

Кругом оракулы, вожди...
Мне тяжко, кажется порою:
Коней Троянских — пруд-пруди,
Копытом бьют, - Всё впереди!
Нет, не спасти стихами Трою.