Я, все же, скучаю...
Мне дорог столетия двадцатого след.
Когда незатейливой почтой,
Ко мне прилетал твой конверт.
Тепло их в ладонях почуяв,-
Представить тебя в миг, - спешишь.
Как ты над словами воркуешь,
И образ мой в сердце хранишь.
И, выплеснув, что наболело,
На белый бумаги листок.
В конце, уж, напишешь несмело,-
Люблю,- прости, что приехать не смог.
Свидетельство о публикации №117122105081