А он её всё реже обнимал,
Всё чаще безразлично речь звучала.
Она всё чаще холод замечала,
Что не согреть и сотней одеял.
А он её всё реже понимал,
Порою колких скажет два-три слова.
Из глаз её слеза бежать готова,
Ком в горле, от обиды, вдруг, вставал.
А он её всё реже вспоминал,
Лишь между делом, из редко, когда-то...
Но разве можно зло держать на брата,
Который за тебя не раз вставал?
А он помочь всё чаще забывал,
Всё реже спрашивал, о чём она мечтает,
Как выходные, будни проживает?
И мимо проходя не узнавал.
Ждала-услышит, хоть на пять минут.
Смотрела в глубину родного взгляда.
И резко стало ничего не надо.
Зачем идти, туда, где нас не ждут.
А он её всё реже понимал
© Copyright: Попова Наталья Валерьевна, 2017
Свидетельство о публикации №117122111597
Свидетельство о публикации №117122111597
Рецензии