Ну, почему, где август, там и грусть,
И тридцать первое восьмого - просто дата...
Признаюсь, в осени не столько я боюсь
рассвета позднего и раннего заката.
Боюсь раздетых, сбросивших листву,
Деревьев, как-то сразу подурневших,
И кучи ржавых листьев на мосту,
Укрыли тротуар они для пеших.
Боюсь, точнее так, скорей стыжусь
Пустынных улочек и опустевших пляжей,
И отчего-то сам себе кажусь
Причастным к этой горестной пропаже.
Не смог собрать все силы я в кулак,
Сказать: Остановись, мгновенье, ты прекрасно!
Не изменить мне этого никак,
Раскаиваюсь, но опять напрасно.
Причина мне известна наизусть -
Без эпитафий, незамысловато
На мраморе через тире две даты,
Ну почему, где август, там и грусть?...
Памяти Марины Цветаевой
© Copyright: Леон Берг, 2017
Свидетельство о публикации №117122110913
Свидетельство о публикации №117122110913
Рецензии
