Пропитан подбитой усталостью
Ни много, ни мало, а полностью.
Отложен покой на потом.
Найти бы хоть что-то хорошее,
Но все еще шастаю с ножиком.
А лучше, залезть бы в авто
И ехать, как будто контуженный
В окно залипая. И суженым
Земле приглянуться весной.
А так- это грустная песенка,
И глупому, разве что, весело.
Я в тройке призеров - седьмой.
Мне тошно тащиться до комнаты,
Где всё по наигранной формуле
Построено было до нас.
Ведь это не дом, а прибежище;
А я в нем, как колюще-режущим,
Сражен и скрываюсь от глаз.
Туда не пойду даже вечером.
Прости. Не пойдешь ли на встречу мне?
Мы сами хотим рандеву,
Чтоб вместе не помнить, как падали,
Дышать и расти, как на патоке,
Ведь даже у матери-Ладоги
Кто знает,
Чего я найду?
Записка 5
© Copyright: Антон Коста, 2017
Свидетельство о публикации №117122110693
Свидетельство о публикации №117122110693
Рецензии