Снова стою одна...

    Сно-ваа   ссста-юю    о-д-на,    ссно-ва  ку-рю,  мама,  сссно-ваа,
     ааааа вооо-круг... тиши-на,  вввзя-та-я ...  за   оос-но-вуу...
                Елена Ваенга...
    
 Я – тоже... О-д-на... Окно балкона. Это «виллы» нашей – крыльцо.
 А за окном – декабрьский вечер... смотрит темью в моё лицо. 

 Господа, товарищи, Отцы и Сыны классики! На столе моём... книгами сложитесь в груду!
 Можно – я от ваших расcпросов чуть- чуть  отдохну? С Природой один на один...  побуду?

Ну, нет, понимаете, нет сегодня таких, как вы... ни в русской литературе, ни другой какой ли..
Почему? Не знаю.
Сама «растекашися мыслью по древу» над 100 «почему», до пота, до одури...

    Рыскаю волком по страницам стихи... и проза.ру, ищу «Путешествий»...
 из Питера в Москву, «Горей от ума», «Ревизора»...
А на страницах – кто во что горазд! Любовь до ста! Просто – общение. И бездна... раздора...
 
Нет Добролюбовых, Блоков, Гоголей... Никто ни – В. Высоцкий, ни Афанасий Фет.
Ни «Детей подземелья», ни «Детей Арбата»... Даже песен о труде – нет.

  Сно-ваа   ссста-юю    о-д-на,    ссно-ва  ку-рю,  мама,  сссно-ваа,
     ааааа вооо-круг... тиши-на,  вввзя-та-я ...  за   оос-но-вуу...
                Елена Ваенга...