Лети, лети...

Лети, лети к раздольным небесам,
Как монгольфьер в своей миниатюре,
Неудержимый мой воздушный шар.
Сорвавшись с нити, ты не ведал сам
Как ты раним. Поддавшись авантюре,
Ты, друг мой, несомненно, оплошал.

Теперь мы врозь. Я — где-то на земле
Глотаю пыль избитых тротуаров
И прячусь в грим, как плохонький актёр,
Не получивший роль. А ты — беглец,
Рванувший ввысь. И мы теперь — не пара,
И каждый — кто куда — своим путём.

И ты летишь, лукавя и смеясь,
И мне, с высот, помахивая нитью,
Бросаешь взор на реки и холмы,
Каких ещё не видел отродясь.
И одержим весомостью и прытью,
Стараешься не лопнуть. В этом мы

Как не крути — похожи. Но, увы —
Ты выиграл сраженье априори.
Ты — наверху. И ненадолго, пусть,
Ты оторвал от неба синевы,
И так хорош без грима в этой роли...
А мой сценарий безнадёжно пуст,

Как пуст без совершенства идеал.
И я, в кафе, присев за летний столик,
Взял пива. Нарочито, напоказ,
Взглянул на небо. Осушил бокал.
И в мыслях пронеслось: «А может, стоит
Взлететь над бездной? Ну, хотя бы раз...»

__
июнь 2015