Стены хрустят,
пусть ребро искрошится,
кожу порвав в лоскуты,
Пусть все подряд
Конъюнктурные лица
Канут в юдоль пустоты!
Пусть поднимаются к первому кругу
Адские холода.
Зима обещает нам ветер и вьюгу...
Что ж, подавайте сюда
Сюрреализм Иеронима Босха,
Зыбкость грядущих времен:
Неинтересно, когда слишком просто!
Вечер уходит, а сон
Все не является. Стервы коварные -
Мысли мои, твою ж мать,
ТОлпятся, точни полки Красной Армии,
Жаждущие воевать!
Сжался желудок сырьем папиросным,
Скомканный в ловких руках:
День угасает, уныние с лоском
Сердце пытает впотьмах.
У потолка мое личное солнце
Жжет коммунальную твердь.
Может, сейчас выбирать не придется,
Может быть стул как-нибудь разрастется,
Чтобы троим усидеть?..
Стул
© Copyright: Айна Маслова, 2017
Свидетельство о публикации №117122008287
Свидетельство о публикации №117122008287
Рецензии