Где топили правду во лжи,
(и сейчас, как хотят, так кроят),
где метали в спину ножи,
я бреду по кровавым полям,
собирая тех имена,
кто кричал, но сегодня молчит.
Серебрится в небе луна,
мне фонарь заменяя в ночи.
Боже правый, какой туман
по степи, что не видно ни зги.
За курганом, снова курган.
Моросит. Тяжелеют шаги,
погружаясь в грязный рассвет.
За спиной, то ли чёрт, то ли Бог.
Кто же сможет дать мне ответ
на вопрос: Почему мир жесток?
Одиноко память лежит
голышом на промокшей земле,
под потоком слёз и молитв.
Человек видно вовсе ослеп,
ошакалился и обнаглел,
если всё предлагает забыть.
Взял я память, сердцем согрел…
Как по мне, так она должна жить.
Коллекционер памяти
© Copyright: Вадим Десятерик, 2017
Свидетельство о публикации №117122007089
Свидетельство о публикации №117122007089
Рецензии