Здесь не роскошь барокко, не строгая стройность ампира,
Здесь давно не пестрят расписные мозаики стен.
Все заброшено прочь - позолота, резьба и лепнина,
Все заброшено напрочь - как этого ты и хотел.
Горстка солнечных струн превращается в пыльные блики
И устало ложится на вычурный тёмный паркет,
А со стен томно смотрят прекрасные гордые лики
В обрамлении рам, изветшалых с течением лет.
Для тебя это ближе, чем вечно живой мегаполис,
Чем консервные жизни закованных в город-бетон.
Это дом одиночества, дом тишины и покоя.
Это твой самый близкий, изящный, твой призрачный дом.
Он покинут людьми, но омыт ледяным океаном,
В его комнатах жмутся твои сумасшедшие сны.
Я остался бы там, в полусонном безумии плавном
Целый век ждать с тобой приходящей так редко весны.
Целый век ждать с тобой приходящей так редко весны
© Copyright: Максим Вишневский Мв, 2017
Свидетельство о публикации №117122000696
Свидетельство о публикации №117122000696
Рецензии