Не знаю, иду ли я правильно.
Если так больно, то, видимо, да.
Плоть оловянная, мозгом расплавлена,
Режу её, а внутри – пустота.
Улица ест меня, воздух сжимается,
Свет растворяется в призрачный блик.
Ночь отнимает остатки сознания.
Если не знаешь, как жить – не мужик.
Осень захватит и ассимилирует
В плотный и влажный вечерний туман.
Грусть мною ловко манипулирует,
Словно я старый французский роман.
Если роман, то конец неизбежен –
Грустный и глупый, красивый финал.
Все бы могло быть изящно и нежно,
Только сюжет написал сатана.
Сюжет
© Copyright: Максим Вишневский Мв, 2017
Свидетельство о публикации №117122000639
Свидетельство о публикации №117122000639
Рецензии