Голова моя забита странными речами,
Точно где-то там пробой - всему виной.
Не ворочится язык назвать чудесами,
То что я насквозь пропитан тобой одной.
На глазу моём бельмо прячет взор гнетущий,
В мир, где позабыла ты, моё существо.
От того и я хожу, как собака, злющий,
И не тешит мир сознание моё от того.
Я трясусь, сжимая волю, убивая память,
В пьяной, гнусной кутерьме я тушу очаг.
И пытаюсь, как дурак, чувств вином разбавить,
Приближая тот момент, где бы я зачах.
Раствориться средь толпы за закатом серым,
Где нет дела не до чувств, не до дум чужих.
Чтобы в раз отгородить всю любовь барьером,
Чтобы больше не взирать снов с тобой цветных.
Но старания мои - верно путь признания,
Что стремится, сквозь тоску, к смерти прямиком.
Ну а смерть - так это ты - цвет благоухания,
Нежный мой цветочек.
Кем я так влеком.
19.12.17 г.
Невозвратный
© Copyright: Корнилов Станислав, 2017
Свидетельство о публикации №117122004283
Свидетельство о публикации №117122004283
Рецензии