Память

Моей дочери Рите

Да, память – притча во языцех –
Невольно душу ворошит.
Воспоминания, как птицы,
Крылом касаются души.

Нить памяти меня уводит
В тот скромный мир, где жили мы,
На размышления наводит,
Выносит прошлое из тьмы.

Кто я была? Сама не знаю:
Ещё не женщина, но мать.
У меня дочка! Понимаю…
Всё просто, как тут не понять?

Но было всё совсем непросто:
И негде жить, и негде взять.
А люди были часто чёрствы
Вместо того, чтобы понять.

Везде отказы: «Нет работы…»
Лишь потому, что есть дитя,
«Ещё и садик? Что вы? Что ты?... »
Судьбу решали походя.

Был оптимизм и вера в завтра,
Хоть нет квартиры, маета.
Сейчас во сне увидишь – охнешь,
Но молодость оптимистична та.
 

Та,  что жила в пятидесятых
И  верила  в  страны добро,
Та, что  в тиски была  зажата,
Страной  подбита  под  ребро.

Судьба  не  грела,  не  хранила,
Увы, твою девчонку - мать.
Мне,  матери,  в  то время было
Не тридцать  и  не  двадцать пять,

А  восемнадцать, да  без  мужа
(Он  в  армии в  то время был).
На  сердце  и  в сознанье  стужа...
А  был  бы  муж – не  защитил.

А  так  хотелось, чтоб  любили,
Хотелось  с  миром  в  мире  жить,
Хотелось  счастья,   чтоб  щадили...
Но  что  былое  бередить?

А   как  учиться  мне хотелось...
Вновь  в  сентябре  багрец  пылал.
В  ту  пору  не  спалось,  не елось,
Мозг в  отупенье  изнывал.

И  снова цветь  черемух шалых,
Сирени  майский  терпкий дух,
Шли  из  кино  с  тобой  устало,
Ловили  тополиный  пух.

А помнишь, дочь  моя большая,
Как  в  лес  любили  мы  ходить.
Играть  хотелось,  не  скрываю,
Но  надо  было  мамой  быть.

Вернуться    в дом, где ты родилась
Всегда  не  поздно,  тебя  ждут!
И  за  столом,  где  ты  садилась,
Твоё  местечко  берегут.



Хранят  и  детские  книжонки.
Ах, как любила  ты  читать!
А  коридорные  девчонки
Ходили  в  куклы  к  нам  играть.

И,  может, что  не  получилось
(Ведь  асом вовсе не была)
 Дочь... Болью  сердца  я  любила,
Сказать,  быть  может,  не  смогла.

8 июня 1992

Из книги Д.Максимовой "Еще не вечер". Чистополь-2012. Издатель В.Солдатова.