лист

Лист предо мной лежит белой
Как будто бы больной
Он из палаты номер шесть
А я пред ним что доктор
С пера, замешкался, подумал о своём
Чернила капнули на лист
И чёрной кровью расплылись
Хотя дальтоник я
И красными были они в чернильнице
Пустой
Ещё с утра – душа не пролилась в неё
- слезьми что кровь её…

Пустое
Пустота
- нора
Для мышек – мыслей
То моих – чужих
Бывает так – бывает

На сон я Заболоцкого читал
Сейчас - на волке – я
его Крылатом,
Пролетаю, над его могилой значит…
Красивый холм
Всё там красиво…- и небо
Дождиком всегда осенним
Плачет словно…

Я в холку волка
Смотря на это
Очи
Прячу…
Но без толку
Душа – то зряча
Во сне своём она не спит
Так ночью вдруг – дитя
Заплачет
Так
Может волка увидела
Она – дитятко
А к колыбели подойдёшь
Так спит она и
Пустышку словно грудь у мамки
Лачит вот так то
Мир – то Сон Дитя
А Бог – то Колыбель ЕГО
Так значит?!
- Слов НО…

СОН АПАЧЕЙ?
И прочих снов и прочих…
БУДД  ТО …-
душа их алчет…- СЛОВ, но?
 
©Мурат Ибрагимов 20 12 утро