И от несправедливости небес
Спасешься ли? Кого минует чаша
Цыкуты с медом. Иль лукавый бес
Той пьесы автор, ставшей жизнью нашей?
Найдется ли простак, сумевший краше
Родиться, иль взрослеть без маяты?
Судьба одна у всех: что он, что ты.
Кровь, жилы, кость: вот все богатство наше!
Пенять ли нам, что мы лишь прах и тлен,
Коль мы стремимся прочь из тлена, грязи?
Что было б небо нам, без этой связи,
Что в ней поймем, не преклонив колен?
В смиреньи лишь тогда, как чудо из чудес
Увидим мы себя, свет, небо, лес.
Мы
© Copyright: Флор Бурьян, 2017
Свидетельство о публикации №117122011901
Свидетельство о публикации №117122011901
Рецензии
