***

Совсем нам недолго осталось,
С тобою прожить этот год.
И каждый, как ожидалось,
Своею дорогой пойдёт.

Оставленны гвозди, да доски,
Которыми строили дом.
И как представляли его мы,
В котором мы в день же умрём.

Сейчас умирает не каждый,
Сейчас умираем - "мы".
Летит самолёт бумажный,
В полёте сжигая сны.

Которые снились ночами,
Той ласковой паре тогда,
Когда повстречались случайно,
Когда нас сводила судьба.

Начертаны годы, мгновенья,
Начертан финальный полёт.
И тот самолёт бумажный,
Однажды стрелой упадёт.

Но мы его ловим, пытаясь,
Замедлить фатальный вираж.
Со страхом в глазах.
Притворяясь.
Смерти любви вернисаж.

Полёт пусть его и не вечный,
Лишь сила тут ветра важна.
Порыв для него обеспечат,
Слова: "- да, ты мой! ", "- ты моя!"

Но годы слова размывают,
Любовь превращая в быт.
Об этом же все забывают?!
Хоть каждый об этом твердит...

И видимо мы позабыли,
Любовь превратили в печаль.
Нежность и страсть отпустили,
Скуля лишь скупое: "жаль..."

Желеть, коли выбора нету,
Жалеть, когда выход - закрыт.
- А если поддавшись совету? 
- Тогда кто-то будет убит!

Дуэль двух влюблённых в исходе,
Но я опустил пистолет.
Смотрю на тебя; ты навзводе.
Стреляй! Раз уж выхода нет...