На цыпочках утро крадётся.
Клубит облака горизонт.
И солнце льёт свет, как придётся,
а тучам сходить не резон.
Они восстают, словно замки,
они громоздят города.
И нежного света охапки
вкушает вокруг красота.
Жизнь радует ласковым цветом.
Стоит замечательный штиль.
Лишь изредка день брызжет ветром.
Спокойный задумчивый стиль.
На ивах блестящие капли,
как слёзы ночные, висят.
И мысли, как робкие цапли,
над тихой природой скользят.
Но ветер вдруг силы набрался,
взъерошив, повёл облака.
Столб пыли с дороги поднялся,
водой забурлила река.
Тут медленно гром прокатился,
и молнией где-то вдали
лесок небольшой озарился,
пригнулись к земле ковыли.
Дохнуло приятной прохладой,
и дождь, как шальной, заскакал,
но быстро утихла бравада,
и снова покой всё объял.
На цыпочках утро крадётся...
© Copyright: Серж Конфон 2, 2017
Свидетельство о публикации №117121908078
Свидетельство о публикации №117121908078
Рецензии