***

Ты, спрашивал меня, пишу ли я ещё стихи.
Не знаю.
Но вместо них мне снятся, радужные сны.
Где я летаю.
Там мягкий свет обоев, малинового цвета
И тонкий лучик через шторы, солнечного света.
Там, я в твоей рубашке, готовлю чашку кофе,
Вторую чашку с чаем... тебе ведь надо тоже!
А ты почти проснувшись, лежишь и улыбаясь смотришь....
Ох... Как на белье из лилий, ты чашку чая хочешь!....
И вдруг, гараж, и запах масла, кирпич стены и капли с потолка.
Твой мотоцикл, и ты такой упрямый, не глядя шаришь ручку молотка.
Я подаю его тебе, и улыбаюсь, ты смотришь на меня, и улыбаешься в ответ.
Наверное, не надо больше счастья, чем видеть лишь улыбки этой свет!
Но, открываю я глаза и вижу, явь во всём обличье.
Зелёный бархат стен, луч солнца и во взгляде безразличие!
......
Как странно.
Жить и думать о чувствах в двадцать первом веке.
Превратности то сна? Или..... три разных человека?


                27.08.2016. 0:11