Одинокая старость

Одна возле рынка старушка стояла.
В сером платочке и сером пальто.
Весь день до заката цветы продавала.
Но все проходили, увидев не то.

Цветы из бумаги потребны немногим.
И мимо бежит разноцветный поток.
Промёрзли больные усталые ноги.
И инеем пышным покрылся платок…

Взглянув ещё раз в равнодушные лица,
Тихонько со стойки цветы убрала
И руку к больной приложив пояснице
По улицам шумным домой побрела.

И вот привела её вскоре дорога,
В пустой и холодный стареющий дом.
Его обстановка угрюма, убога -
Немного нажить удалось ей трудом…

Затоплена печь. И печальные блики
По дому бегут, исчезают, маня.
И смотрят с икон утомлённые лики,
Подсвечены чуть языками огня.

На стенах давно пожелтели портреты.
Но в лицах детей столько света, ума…
Живут они в дальней дали теперь где-то,
Их знает Одесса, Москва, Кострома.

И вечером часто старушка садится
Напротив портретов. Глядит целый час.
Никто не увидит, как будут катиться
Скупые слезинки из старческих глаз.

Затем, встрепенувшись, возьмёт лист бумаги,
Напишет как можно ровней и быстрей:
«Живу хорошо. Не волнуйтесь. Не надо.
Живите в любви. Берегите детей.

А я проживу. Много ль надо старухе?!
Добра Вам! Пусть сбудутся ваши мечты…»

И снова берёт в непослушные руки
Бумагу и ножницы делать цветы.


(фото из интернета)