Ночь плавно переходит в шум дождя,
Скользит, шлифуя перекаты крыш,
Гудит псалмы и светится штормя,
Эребу в ухо шепчет: Спи, малыш...
И каждой клеткой хочется вобрать
Дух свежести, что рвётся в мой покой.
Вот так гроза бранит нас, точно мать,
За шалости ребячьи жизни той.
Ты знаешь, мама, как же далека
Ретроспективы призрачная нить,
Где в самом центре хрономиража:
Твой тёплый свет, и некуда спешить.
Вот-вот ухватишь слово с языка,
Бедовой головой прильнёшь к груди.
Ты слышишь, мама... О тебе строка,
И по тебе октябрь льёт дожди.
Маме...
© Copyright: Светлана Торопова, 2017
Свидетельство о публикации №117121906011
Свидетельство о публикации №117121906011
Рецензии