Я перо макну в чернила,
Замахнув при этом сто,
И себе скажу: - Чертила,
Разложи листы на стол!
И помчится по ухабам
Поэтическая блажь.
Снова сто… Потянет к бабам,
Между ног заломит аж…
Про любовь и про разлуку…
Стерпят всё мои листы.
Чем ещё разбавить скуку.
Я - не знаю… Может, ТЫ?
Разговор с читателем
© Copyright: Тур Беловежский, 2017
Свидетельство о публикации №117121905926
Свидетельство о публикации №117121905926
Рецензии