И поплачь

Почему же мы понуры и бледны,
и на нас следы усталости видны,
и ирония всё чаще, чем привет,
и в глазах бывает мрак, увы, не свет?

Просто сбились мы в своём пути,
вместо счастья – денежка в горсти,
вместо песни – телефонный трёп,
вместо крыльев – полное хип-хоп.

Выползая из пуховых одеял,
мы не смотрим на рассвет. А он так ал!
Мы не слышим птиц. В ушах Филипп,
пару дней ТВ - и ты уж влип.

Мы спешим к началу распродаж,
чтоб потом – на дружеский шабаш,
чтоб потом - и в этом есть резон -
заменить резину под сезон.

Чтоб был счёт весомей и новей,
тут никак уж не до сыновей,
не до мамы, есть дела важней,
не до той, которой нет нежней.

Череп сник и цветом блекло-сив,
только лес по-прежнему красив,
месяц окунулся в озерко
элегантно, мастерски, легко.

Но убог и скуден наш удел.
Дух был дан, но был он не у дел.
Видишь? – проступает флейты тень,
в ночь видна, но исчезает в день.

Прикоснись к ней, поднеси к устам,
и играй – премудрость здесь проста,
запоёт душа…  её коснётся свет…
и поплачь… что не осталось лет….