От тупости, от слепости...

  От тупости, от слепости,
  От глупости — к нелепости.
  Дороги деревянные, поля от злаков рыжие.
  Над ними солнце пьяное, горячее, бесстыжее
  Раскинулось, раздвинулось, тяжелое и знойное,   
  Такое непонятное, такое неспокойное,
  Как мысль моя, горячее: дотронешься — кричишь.
  Я в эту ночь незрячую
  Ловлю его лучи.
  Я в эту ночь холодную,
  Закутавшись в туман,
  Ловлю в размеры модные кричащий ураган.
  — Откуда?
  — Издалека... В огнях плывет туман.
  — Надолго ли...
  — До срока... товарищ... атаман.
  — Я вас не отпускала?!
  — Но в сумерках ночи случайно потеряла звенящие ключи.
  А в этом мире старом,
  Усталом, как болезнь,
  Своею термопарой
  Земля и солнце есть.
  — Послушайте, куда вы?
  — К чему самообман?
  — Уже созрели травы, товарищ атаман.
  От тупости, от слепости,
  От глупости — к нелепости.
  Глядишь глазами белыми.
  Ну что тебе я сделала?
  Ну разве виновата я, что глаз погас накал?
  Ну разве виновата я, ведь я, как ты, слепа.
  А музыка, а музыка аккордами кричит.
  Ну что же ты? Ну что же ты?
  Не надо. Замолчи.
  Глядишь глазами белыми.
  Мечта моя усталая,
  Ну что с тобой я сделаю?
 
  1960-е гг.