Дрожат мои руки... Под каждый стук сердца,
Подушечки пальцев потеют во тьме,
Бессонница душит меня... Если честно,
Я умер бы в этой немой тишине.
Лежу на спине и смотрю в потолок,
Тревожные мысли царапают душу,
А дождь за окном тарабанит... Промок,
Цветок одинокий, как я - ищет сушу.
Устав быть один, томно мокнуть ночами,
Истерзанный жизнью и просто - устав...
Не в силах помочь, пожимая плечами,
Ни сам... И никто... Он как-будто бы - раб.
Душой судьбоносной своей, обречённый,
Вздыхал, но молчал... Принимая удар,
Один, нелюдимый, почти - прокажённый,
В себе сочетая проклятье и дар.
Он рос под дождём, но всегда искал света,
Тянулся к лучам... И однажды, без сил,
Согнувшись от боли, сурового ветра,
Он жизнью своей - гордо смерть победил...
© Шевченко М.Р.
Не губи себя
© Copyright: Макс Шев, 2017
Свидетельство о публикации №117121808806
Свидетельство о публикации №117121808806
Рецензии