Смолкающий рёв турбины
Фатального рока судьбы,
Похожий на сердце львиное,
На рык, исходящий из тьмы.
Горящий во мне издавна,
Как пламя большой свечи,
Остыл и потух... Истово,
От счастья запрятав ключи.
Нет больше исхода фатального,
Творец судьбы - я сам,
Нет плана, увы, гениального,
Есть быт и реальность ран.
Крупицы от радости - мизерны,
Улыбка, и та - боль,
И смех - за обман... искренний,
Давно променял на вопль.
Есть жизнь и мечта - пьяная,
Извечный запал в груди,
У всех она есть, тайная,
Что там, глубоко, внутри.
Горит, вырывается чувствами,
И жаль, когда нет её...
Живу - просто: волей случая,
Судьба для меня - полёт.
И я, набираясь смелости,
Себе признаюсь - мёртв...
В пору наступившей зрелости,
Турбины смолкающий рёв.
© Шевченко М.Р.
Свидетельство о публикации №117121808343