Растаял в дымке полуостров Крым,
Но до Стамбула путь не так далёк.
Над палубой струится чёрный дым.
И адмирал поднёс к глазам платок.
Блестят погоны, аксельбанты, ордена,
Крест с черепом бессмертного гусара,
Жаль у наград всегда судьба одна,
Они улягутся в витринах антиквара.
У белой армии ни Родины, ни дома,
Не даст уюта тесная каюта корабля.
Нельзя в груди избавиться от кома,
Как ты без нас, Российская земля?
Еще не знают в страшной круговерти,
Как тяжек путь их будет на земле.
Не ведают, что пострашнее смерти,
Лишь ностальгия по родной стране...
Расстаял в дымке полуостров Крым,
Но до Бизерты путь ещё далёк...
Лишь траурною лентой вьётся дым,
А палец лёг, на спусковой крючок...
Белая гвардия
© Copyright: Столяров Игорь Николаевич, 2017
Свидетельство о публикации №117121806506
Свидетельство о публикации №117121806506
Рецензии