Война

Я видел, как льется кровь,
Я видел, как льется вода, на почерневших от копоти лицах.
Что памятью на роговице, хранят молодые года.
Так было всегда, любой, кто хватал оружие в руки,
Не важно, винтовки или же луки, обречен был страдать.
Нет, я не солдат, и Бог мой, спасибо тебе за это,
Что нет приклада – полосок заметок, что руки мои не дрожат.
И в этот закат, я не буду листать в памяти лица,
Что засейвил мой мозг с моей роговицы, сжигая мои года.
Да, я не солдат! Но видел я слезы, дыхание смерти,
боль матерей не на мольберте, чьи сыновья не вернутся назад.
И пусть огласят… Их имена, посмертно медали,
Ведь дети их именно этого ждали, победы, а не папу назад…
А не папу домой, а не папу что их обнимет,
И больше их никогда не покинет, и мама не будет вдовой.
И мама не будет одной, и мама не будет плакать,
Не будет топить ее на душе якорь, ведь папа вернулся живой.
Пусть папа будет седой… И дети его повзрослеют,
Пусть знают что в жизни ужасней, больнее нет суки званой Войной.