Утешь меня, утешь,
замучай до упада,
языческий мятеж
слепого снегопада.
Последняя гульба
с такой тоской метельной,
чтоб голая судьба
да медный крест нательный.
Зачем в душе мело,
рыдалось так мятежно?
Родное поле снежно,
забвение бело.
Легли под снег холмы
и пажити родные.
Не так ли, дорогие,
от вас уходим мы?
Ах, нет, не от тоски,
лишь от душевной мочи,
ложатся нам на очи
литые пятаки.
Чтоб через бездну лет
стремительного бега
сквозь злобу и навет
однажды из-под снега
пробился первоцвет.
1972 г.
Утешь меня, утешь...
© Copyright: Игорь Лазаревич Зайонц, 2017
Свидетельство о публикации №117121805214
Свидетельство о публикации №117121805214
Рецензии