Ноябрь. На застывшем озере лучи трещин-морщин.
НедвИжимый образ стареющих женщин, мужчин.
Натура? С таких не пишутся портреты и образа.
Время смотрит куда-то в сторону, - отводит глаза.
Согласно же геометрии не изменился овал
Над которым, если верить сказанному, возможно, сам бог колдовал,
Не жалея свежести Утра, первого снега белил,
Возложил на него ладонь, - и душу в него заселил.
Тому, что над головой не нужны кислород, озон.
Ему абсолютно неведомо, какой сейчас год, сезон.
Просто так превращается в спираль удавка-петля.
На дне глубокого моря, - пустыня, растрескавшаяся земля.
Бесконечные наслоения: их, ваши, мои.
Бессчетные поколенния-тления спрессованные в слои.
Ни пропеллера крыльев, ни отзвука отнесенного к югу "кря".
Паутина трещин-морщин на остывшем озере ноября.
Озеро
© Copyright: Клим Питер, 2017
Свидетельство о публикации №117121803454
Свидетельство о публикации №117121803454
Рецензии