Эпилог 2017

И душа разрывалась от крика.
и дверь в трущобы была приоткрытой
Всего лишь на чуть, на немного, на грамм.
И осень с утра.
Декабрь и пар.
И пара студентов сбежавшая с пар.
Троллейбусы в парк.
До утра новый парт.
Танцпол, и мечта о шале.
И клякса ключей на чистой, как снег первозданной душе.
Треск фонограммы, изломанный бит.
Комья из ссор, упреков, обид.
И пьяный с утра, пишу новый стих.
Волны и лед, поднимаюсь я с грязного пола,
Я как лебедь убился об винт.
18 декабря дветыщиседьмого.

Кем мы были? кем стали?
На вдохе книг, мечты и стихов.
Души мы не продавали,
Хоть цену давали, и говорили - Готов?
Так было так стало,
Всё ради еды, любви, развлечений.
Всё - чтобы отступила печаль.
Во всём этом рождалась эпоха,
В спиннерах, вейпах, в тысячи мелочах.
В коктейляйх на баре, в забегах на чай,
Эпоха айфонов, свитшотов, побегов,
Сэлфи и фото, девчонок под феном,
И душ сгоревших в чужой атмосфере.
Калифов на час,
В холодных дорогах, туманах осколками льда.
Так стало сейчас, так было тогда...

(Так было так стало,
Моя взлетная полоса,
На ней снег, и в душе на ней откололось,
Чем я был, и чем раньше стал сам.
Сквозь нелюдь и смог, отправляю письмо.
Может в хаос, а может в неведомый космос.
Ведомый весной.
И мальчик, и мой простуженный голос.
Так начал писать.)

Что ждали мы? чего ждал я?
Может зарево? След, и дорогу сквозь злые сугробы,
Мы ждали с надеждой рассвет?
В одеждах Христа, и пророков.
мы верили - там, неведомых землях,
В грядущем откроется что-то
А грядущее было пятном,
Трамвая звонком,
Краем высокой многоэтажки
Я записан, я узнан.
Я вечно влюблен в грядущее завтра.


Так было, до всех портретов с натуры,
любимые скулы, виски, короткие чёлки,
Эмо, розовый с чёрным,
Раскаты пост панка, и керамбиты и сканы,
Мы были огромным, никчёмным, собою оправданным счастьем страны.
Мы шли с бушующих улиц, в последнюю юность,
И в год ноль седьмой,
мы были весной,
Которую мы упустили.

Так было, так стало, мы верили в голос грядущего,
Данного нам на века,
И в огнях инди-рока,
Всему наступил инстаграмм.
Мы гребень волны, передовая,
Что разбилась о берег,
Проклятий, похмелья,
И сможем ли мы дожить до двадцатого года?
Если мы потеряли мечту, если нету в душах стремления.

Я вижу всех как сейчас,
Рожденных детей, в спокойные годы,
Но смытых в угар, победой сомнения.
Мы все, на маленьких кухнях, где воздух прокурен,
Мы там, где Паланик сталь культом,
мы дети, чье имя, чьи боль и основа,
Грядущий Январь, Такого старого, но Нового года...