А.П.
Мой милый, к этой памяти причалив,
Наверное, мы оба замечали,
Что здесь а. все промокло, б. безлюдно.
Любовь к воде, пожалуй, обоюдна.
Но то, что в изобилии обломков,
В черновиках, которыми я, скомкав,
Играю в снег, пока декабрь бесснежный,
В стыдливой падали, послушной, нежной,
В размякших, мякотных, ветошных чувствах,
В альбомах глянцевитых по искусству,
В наборных литерах антаблемента,
Оттиснутых, как штамп на документе,
В моем мозгу бесспорно и бессрочно,
И в коридорах варварски непрочных,
Где вечно выпадает пара комнат.
Каких? Не вспомню. И никто не вспомнит...
Так вот. Что в этой вероломной чаще,
Где каждый куст есть самый настоящий,
Прообраз всех кустов, кострищ предтеча,
Где дерево есть колокол и вече,
Но нет людей... Так вот. Что в заповедной
Воде, богатой рыбой, то есть бедной
На теплокровных, оказалось место
Тебе, а. странно, б. возможно, лестно.
Мой милый, к этой памяти причалив
© Copyright: Миша Мицкевич, 2017
Свидетельство о публикации №117121810601
Свидетельство о публикации №117121810601
Рецензии