Нет...

Дождь подан. Деревянной мостовой
меж ног мелькает лист дубовый.
В карете сумрак желудёвый
и длинный пепел сигарет.
В глазах застывший алюминий,
всё так же легок, твёрд и бел.
Ты говорил –– судьбы пробел?
Но только мел ласкает лица.
И ветви гнутся вниз – и мнится,
что и у дуба есть предел.
Горячий пар на мокрых спинах.
А ты не замечал, что дождь
всё пишет свиток нитью длинной
и тянет жребий, но не твой?
Морщины, лучики, и губы
искривлены словами –– Нет..
Гудят жестяных кровель трубы.
Открыта дверца. В парике
лакей протягивает руку.
И суетливо прячет взгляд.
Под саданящую базуку
ты прочь спешишь от канонад.
Снаряд. Он не спешит. Он метит.
Сверхскоростной болид-состав.
А монорельс гудит и претит.
Как мокрый пёс сто лет назад.
Ты помнишь мокрые ресницы
И кружевных оборок снег?
Сквозь грозный гром Аустерлица
невнятный ропот ливня –– Нет..
Как шёпот прозвучит в ответ.




  10 декабря 2017 в 12:18