Музам и телеграфным столбам

Потому что поэтом нельзя
             быть всего лишь на часть,
Свою участь приняв,
             что безвременно должен пропасть,
Оттого и не страшно глядеть
             в эту пропасть словесного блуда.
И не жаль, что боязнь высоты
             мне взлететь над собой не дала,
но так больно смотреть,
             как желавшие неба крыла,
Стали в центре стола
              украшением царского блюда.

С этой женщиной в пьяном угаре
              я был так безудержно смел,
Величал своей Музой
              и вел ее прямо в постель,
Чтоб всю ночь напролет до утра
              ее славить в стихах и молитвах
А на утро, очнувшись
              в табачном безбрачья венце,
Видеть руки ее,
              что застыли на белом лице,
Не заметив, что в каждой из них
              крепко сжаты опасные бритвы!

Эта смерть выливалась в листок,
              мной исписанный почерком мелким
                и даже немного дрожащим
Чтобы сгинуть в пространстве стола...
              Между сладостным прошлым
                и нынешним ненастоящим...
 
Вот ведь женская суть! Умерла!
               Не простила, но все же ждала...
Что вернусь, что вот-вот позвоню,
               что опомнюсь и даже, возможно,  раскаюсь,
*****! Да хотя бы не дам умереть! Не сбылось!
               Не пришел! Не хватило меня!Не дождалась!               

Снова лист предается огню!
               И сгорает, ни с кем не прощаясь!

Как все же много «НЕ» во мне,
               Как дров в огне, того аутодафе,
Что в пепел превращает даже снег
               И плавит лица дорогих мне фотографий.
               
               И обрывает провода
               Ночами длинными гудками без ответа...
               Искусство расстановки слов всегда
               венчается молчанием поэта,
               что обреченно обрывает провода...

               За невосспетых Муз и женщин нелюбимых,
               За осознание того, что был не прав
               Все чаще я испытываю страх
               От фразы на конверте «адрес выбыл»,
               И поиска прощенья впопыхах!
               
               Судить поэтов за их скверный нрав
               Зачем? - они с рождения повинны !
               Вбивай же гвозди им в ладони телеграф,
               И плачь по ним, телеграфистка Магдалина!