Спят младенцы в колыбелях,
Безмятежны и слабы.
А для них в небесных белях
Прядёт ангел нить судьбы.
Он из прядей разных качеств,
Ткани предаёт свой толк,
Вот дерюжный лён чудачеств,
Вот богатства мягкий шёлк.
А мы думаем - что сами,
Что хозяева себе.
Но, усевшись в божьи сани,
Мчимся в пропасть по судьбе.
И кому трамплин на трассе,
И взлетаешь высоко...
А кому с берёзкой здрасьте,
Да сугроба молоко.
В руки мне судьба бечёвкой,
Книжки в стопочки вязать.
Научился в жизни ловко
Тому, что нельзя сказать.
Потому-то вас коробит,
И мой стих читать так тяжко.
Я, как тот киношный хоббит,
Из кевлара нёс рубашку.
Знать, лежал я в колыбели,
А небесный мой швея
Плёл, чтоб пули отлетели,
Чтоб пожил подольше я.
Нет карманов на кольчужке,
Подпояшусь бечевой.
Ты гори, очаг в лачужке,
Мелочишко... И - живой...
Мелочишко
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2017
Свидетельство о публикации №117121708545
Свидетельство о публикации №117121708545
Рецензии
на редкость нескладный слог, подработай на свежую голову, Дима...
Галина Филоросс 21.12.2017 18:25 • Заявить о нарушении
Галина Филоросс 21.12.2017 18:25 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.