По памяти...

почему мне зябко в жаркой комнате,
а в руках настойчивая дрожь?
за окном луна мерцает томная,
от неё струится светом ложь...
лунный блеск на сердце льётся шрамами...
сколько их? уже не сосчитать...
про любовь теперь пишу по памяти —
долго мне ещё о ней писать!


Рецензии