Вокруг - всё белые холсты,
Куда ни кинешь взор.
Снег скрыл деревья и кусты,
Дома... Наш старый двор
Стал тих. Стал нем.
Как будто в нем всё смолкло до весны.
Как будто смолкло все во мне...
Лишь сны -цветные сны-
Душе покоя не дают:
В них- тот же белый холст,
Но желтоглазые встают
Ромашки в полный рост.
Пестреет разнотравьем луг,
Под стрекотню цикад
Идем, не разнимая рук,
Туда, где снегопад.
Ты помнишь снег?
Наш первый снег?Декабрь, Новый год?
Теперь и это всё во сне,
А, значит, всё не в счет.
Вокруг- лишь белые холсты,
Куда ни кинешь взор.
Ищу, ищу твои следы...
Молчит наш старый двор.
Белые холсты
© Copyright: Наталья Грицан, 2017
Свидетельство о публикации №117121706069
Свидетельство о публикации №117121706069
Рецензии
Очень понравилось, спасибо Вам за Ваше.
Всё сказано.
Многими до нас.
Одно и то же.
Но - по-своему. Главный вопрос искусства - не "что", а "как".
И потому искусство вечно.
Вам http://www.stihi.ru/2017/04/03/4917_
С поклоном,
Эмили Дикинсон -Сергей Ёлтышев 19.12.2017 21:36 • Заявить о нарушении
Всё сказано.
Многими до нас.
Одно и то же.
Но - по-своему. Главный вопрос искусства - не "что", а "как".
И потому искусство вечно.
Вам http://www.stihi.ru/2017/04/03/4917_
С поклоном,
Эмили Дикинсон -Сергей Ёлтышев 19.12.2017 21:36 • Заявить о нарушении