Поэзия

   
 
Всем русским поэтам

Стихи - Поэзия - все блажь.
Зачем сейчас? Мы опоздали
родиться раньше. Нас размажь,
поскольку нас не подождали.
Куда мы с вами попадали?
Неведомо. Но время в ход
нас также тихо заберет,
а мы то этого не знали.

Мы шли с поэтами вперед.
Мы верили, что звуки речи
для нас откроют дивный вход.
Но были некие предтечи
нас, дураков, по человечьи,
они нас взяли в оборот,
устроили нам переход
в ничто. Я шел - и року не перечил.
Я верил, что моя судьба,

лихая, но, вполне, прямая,
что Муз великая гурьба
мной - маленьким - располагает,
что я в веках не пропадаю,
что слава будет до гроба,
но тут случилась запятая -
я у позорного столба.
Глядите все. Я - погибаю,

поскольку века два назад
явился Пушкин. Я то с краю.
Я понял сразу - проиграю.
Дадут коленкойю под зад.
А век - идет. Произрастает
невиданный - крутой абсурд.
Из прочих всех кандидатур
Бог Лермонтова выбирает.

Но вот характер у него
несладкий. Гений пребывает
в могиле. В двадцать семь - его
к концу, поближе, подвигают.
Я Пушкина и не ругаю,
но время, выбрав, одного,
все для него, и повторяет.
Век шел своим неспешным шагом.

Он подобрался ближе к нам.
Потом пошли они аншлагом,
как в море - все архипелагом.
Мы помним всех по именам.
Все сделано в литературе,
и мне осталось лишь одно -
пить в память кислое вино.
Что мы варакаем бездумно?

Взять хоть меня, или кого?
И нашим бешеным безумствам
уйти в конец - до одного.
А так все вышло отчего?
Век гонит время. Он - бесшумен.
И, в высшем смысле, он разумен -
не жалует он никого.
17 дек 2017