***

пафосные герои кино и книг курят в открытую форточку.
но я не курильщик. снимаю с тебя кофточку,
браслеты, белье, обязанности, верхний слой кожи.
я романтик, веришь? мне нравится, что ты говорила боже,
когда я игрался, взглядом твердил о любви и чувствах,
а на деле, чего не сказано, того нет. так пусто.
говорил, что мне очень пусто в этом жестоком мире,
что все меня бросили, а в детстве недолюбили.
но ты не жалей зверюгу, я сильный, готов к войне...

а потом я задрал тебе юбку и прижал к стене.
не плачь, хорошая, лучше уже кричи.
ты оставила у меня свою  девственность и ключи.
я не подонок, правда, я тоже умел любить,
а ты уже тоже не сможешь. благодарить
не стоит. станешь потом сильней.
какому-то мальчику не голубых кровей
разобьешь сердечко, как ничего не стоит,
и потом он от боли на пол района взвоет.
мы пустим по миру цепочку сердец разбитых,
чтоб каждый, от атеистов до иезуитов,
умер, а после воскрес совершенным малым.
лимит боли исчерпан. и никаких страданий
больше уже никогда, никогда не будет.

тогда что же будет?