Избитому Оилтрансу!
Все мы "святые" настолько,
Насколько рубим с плеча.
Не будет в знании толка,
Где меч, а где плач "палача".
Приходят суровые годы -
Нас бьют и ломают хребты.
На стоны утихшей погоды,
Бросая осколки мечты.
Но помню и знаю тревогу,
О том, что не сбылось вчера.
Мне некого звать на подмогу
В промозглые вечера.
Тоска, или просто время,
Окружат туманом виски.
Досталось тяжелое бремя
Закручивать разум в тиски.
Но верю, не будет толка,
От "святости" наших речей.
Пропавшая, в стоге, иголка,
Есть символ моих "палачей".
Все мы святые настолько
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2017
Свидетельство о публикации №117121700500
Свидетельство о публикации №117121700500
Рецензии