Птица поёт между голых ветвей

               
Строчку кручу, словно тот идиот,
заворожённый, как магией, ею.
На подоконнике перчик цветёт,
жарко стручки, аки пламя, алеют.
А за окном неприветливый март,
морось, и грею ладонью мигрень я:
если поймаю лирический фарт,
стало быть, выпорхнет стихотворенье.

А не поймаю, так тихо уснуть бы,
зря бы не тратить на строчку труда;
там, где людские решаются судьбы,
тоже ошибки случаются, да.
Но есть отдушина в жизни – стихи,
музе и Богу преграда ли стены:
чувства, нюансы, да просто штрихи
быта  оформить приятно в катрены.
Сердцем и мыслью владеет азарт,
им друг без друга немыслимо, порознь;
хоть за окном неприветливый март,
пахнут весной уже сумрак  и морось…

Птица поёт между голых ветвей,
слушать готов без конца это соло я,
что-то и ей подсказало, и ей,
не за горами пора-то весёлая.
Я не чураюсь ни дел, ни забот,
да и меня они, ой, не чураются:
на подоконнике перчик цветёт,
птица поёт – и строка получается…