Вопрос подошв

Скользко...
Вышел из парадного холодного,
только мысль пришла подать голодному,
и - на тебе!
Скользко.
Тени на тротуаре
взывают к ударяющим об ударе
хотя бы сердца неравнодушного
к северным звёздам и ветру южному.
Но скользко!
И оказалось, что незачем каяться...
Каждая планета все равно расплавится,
когда ты выйдешь на старую улицу,
а там - скользко.
И люди с дорогой целуются,
измеряя пройденные расстояния
причинами для солнцестояния.
Скользко.
В смыслах, ботинках и левых идеях,
за которыми дуракам хоть и смелее,
но скользко.
И уже не так сильно и хочется
остаться после мглы одиночеством,
смыкающим полы деревянных плащей,
и прикрывая суть суеты вообще.
Потому что - скользко.
И вышел опять зря.
Ни тебе «чик-чирик», или на край - «кря-кря»...
Скользко.
Птицы умнее переучившихся нас,
вместивших столетие в непрожитый час,
и поскользнувшихся там, где скользко живым.
Не хочешь выйти?
Ладно, придётся самим.
Подсыпать смыслами ночи обочины -
это, знаешь ли, путь озабоченных
тем, что скользко, а не тем что жизнь коротка
в пределах залитого кровью катка...