Григорию Трестману
В какие б земли ни врастали корни,
Какой бы ни шумели мы листвой,
С годами все тревожней и упорней
К земле нас тянет, что зовем родной.
Не совладать нам с этой скрытой тягой.
Не заглушить ее подземный гул.
Не затопить ее соленой влагой.
Не иссушить ее хамсином адовым,
Каким бы жаром он ни полыхнул.
Пусть кто-то назовет обетованной
Ту землю, посчитав ее родной.
Далекой, благодетельной, желанной…
На деле тянет нас к земле иной…
К отеческим гробам. К родным могилам,
Где душ еврейских больше, чем в лесу
Деревьев.
К не забытым лицам милым,
Дрожащим, словно листья, на весу.
Они из Памяти глядят призывным взглядом.
И, приравняв свой путь земной к судьбе,
Мы понимаем, что другой не надо.
Что эта тяга -- к самому себе…
Ностальгия
© Copyright: Сергей Ваганов Минск, 2017
Свидетельство о публикации №117121703027
Свидетельство о публикации №117121703027
Рецензии