Набор слов не станет шедевром,
Не превратятся мысли в слова,
Разве можно быть просто поэтом,
Не трогая людские сердца,
Разве можно светить не пылая.
К огню прилетят мотыльки,
Десятки закружатся в танце,
Я вечно кто-то из них,
Летящий на мутное счастье.
А свет этот быстро сгорает.
***
© Copyright: Влюблённый Меланхолик, 2017
Свидетельство о публикации №117121702345
Свидетельство о публикации №117121702345
Рецензии