Позолоченный рай

Простилась ночь и было утро,
невыспавшийся клочьями туман,
И чудо было далеко и мутно. 
Волнующий дурманящий обман.

Петлят дороги, пролетая мимо
и трудится неутомимый дождь,
всё серо, буднично, уныло,
осталось ехать только ночь.

Мелькают впереди автомобили,
зигзаги треугольных  крыш,
километраж накручивает мили,
и вот мечта моя Париж.

"Мадам!" В расцветках скромных,
приятный буржуазный стиль
в крапленьях элементов модных
вам обеспечит полный штиль.      

Седое утро, чёрный кофе,
просторы Лувра впереди,
позирует Париж и в фас и в профиль,
Дюма, Вольтер, Экзюпери.

К шедевру "Мона" льнёт толпа,
Батист, Огюст, затем Рембрандт,
теряются замшелые слова,
здесь смотрит с полотна талант.

Затем Версаль, Монмартр и Сена,
чудесные парижские кафе,
но почему так остро захотелось 
к тебе, Баку, к родной земле...

Где стать и мощь старинных башен,
влекут сильнее, чем Версаль,
сильнее Лувра, Эйфелевой башни,
чем пресловутый европейский "рай".

Мне снова в путь и снова в ночь,
авто уносит от Парижа,
но сожаленья нет, есть только дождь
в душе от Гамбурга и до Мадрида...

Нет жаркого огня, как к той стране,
где пламя вековое сердце греет,
всё остальное- прочерки в судьбе
и золото чужое всё тускнее...