Вперемешку

О, сколько их!.. Твои все эти книжки?..
Фантастика! Ни в жизнь бы не поверил.
С тех пор прошло лет сорок с лишком…
Бывало разно-всяко, находки и потери.

О боже, как давно дружили мы: подростки,
Рыбачили, купались, «хорька гоняли» было,
За насыпью к озерам, где стройные березки 
Пекли картошку в углях, и ели с жара-пыла.

Как жил я эти годы? Не знаю, что ответить.
Жил-пожил: дом-работа и всякое такое…
Один я со старухой – повырастали дети.
Не думал, не гадал я, а встретились с тобою.

Я книжек не читаю, а ты их пишешь: чудо!..
Ну, наливай, писатель, по маленькой за нас!..
Всё прочее забылось, а детство не забуду,
И школу вспоминаю, десятый «б» наш класс.

Ты рассказал бы что ли, как угодил в поэты?
Ведь ничего такого, ни слухов и не сплетни,
Заметку хоть какую чиркнул бы в стенгазету,
Ни разу, нет, не я, так кто-то бы приметил…

Ты извини уж ладно, что с языка совалось,
Давай еще граммульку за встречу опрокинем…
Я помню, проживали вы сразу за каналом,
А летом мы ходили чуть не до гор по линии,

На поле кукурузном устраивали битвы,
А на карьере, помнишь, в опилках рыли норы…
Да, беззаботно детство, те годы не забыты…
Что сочиняешь книги, конечно это здорово.
17.12.17.