Мы иногда страдаем от скуки пресной,
Мол, ничего такого не происходит.
Эта плутовка невидима , бестелесна,
Но , как бульдозер, порой напролом приходит.
И под себя подминает устои наши,
Окна собой заслоняя, как шторы, плотно,
И не хочется ничего под влиянием скуки блажи,
Даже торт и тот не съедается так охотно,
Как он съелся бы нами в минуты счастья.
Как избавиться от нее , от скуки этой?
Ведь не всем дано, так легко , в одночасье,
Стать хотя бы на миг, на чуть- чуть, поэтом...
Скука?
© Copyright: Галина Шашкина, 2017
Свидетельство о публикации №117121606287
Свидетельство о публикации №117121606287
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.