Поэзия бьет нелогичностью, апатичностью,
Взрывной мозаичностью,
Мне, упрямой личности, последний нерв рассверливает,
Получает наличностью – душу мою запродает,
Оборачивается, иррациональностью в меня плюет.
И я снова на разрыве, на разломе, сколе,
На начальном этапе, в дрянном разборе;
Голубые ели, переполненные магистрали.
Трали-вали.
Топором меня, как старушонку,
Звонко, громко, вполоборота к Смерти.
Ответьте дети, старики и граждане,
Как не попасть в эти сети? Как избежать ее?
Она перебьет мне колени, отнимет голос,
Оставя проседь, хрипотцу и мертвящий холод.
Она водила Данте в ад, когда тот был молод,
Об меня она только истирает свой молот.
Ахиллову пятку из нее выдрать и череп пробить,
Кости собрать в мешок, и снести в чертов овраг.
Она будет меня сверлить, деревянной пилою пилить,
Как лучший друг, как лютый мой враг…
29.08.2014
Поэзия
© Copyright: Бельриг, 2017
Свидетельство о публикации №117121605502
Свидетельство о публикации №117121605502
Рецензии