Мистеру М

Дорогой мистер М., я пишу вам письмо,
В коем строки, быть может, нескладно звучат,
А в углу видно пятнышко от эскимо,
И не спрятать его невзначай под печать.

Что поделать, отправлено так, потому
Что уже слишком много бумаги ушло
Лишь на то, чтоб позволить письму своему
Обнажить мою душу пред вами. Пришло

Время стать кем-то важным друг другу: в тот раз
Оттолкнув вас, я мучилась долго, хотя
То решение в виде невнятных пар фраз
Было сказано мною — поверьте! — шутя.

Но теперь, когда вы собираетесь жить
Столь далёко отсюда и — ах! — без меня,
Я готова на всё: услужить, ублажить —
И без вашей любви не прожи'то ни дня,

И ни дня не прошло без раздумий о том,
Как всё будет, когда вы прочтёте письмо:
Зазвучит вдруг оно моим тихим альто'м,
И почудится запах того эскимо,

Что я ела, когда эти строки пришли
Наконец-то мне в голову… Ах, мистер М.!
Звёзды в небе ночном наши судьбы сплели.
Эти строки любви — вместо тысяч поэм.