Не бейте истину, ребята!

Сегодня с полвосьмого принимаю,
И гору бюллетеней исписал.
Последняя. Я взгляд приподнимаю,
Сидит такая – с пластырем фингал.

И вроде бы приличная одежда,
И ногти вон – французский маникюр,
Но смотрит жалобно и вроде без надежды,
Как нота си со старых партитур.

Щека распухла, здорово разбита,
Ну, ладно, что же делать, посмотрю:
– Как имя?
– Истина.
– А отчество?
– Избита.
– Что?!
– Избита я! Избита, говорю.

Она. Ну, да! Да как же не признал-то?
Да это ж Истина, ты только посмотри!
Не сомневаюсь. Тут не нужен паспорт.
Ну, чудеса, чего ни говори.

– Да кто ж вас так, посмел-то, дорогуша?
Тихонько трогаю светящийся фингал.
– Народ. Толпа! Невежество обруша,
Устроили мне с криками скандал.

Тут пострадавшая моментом изменилась,
И зашептала, голосом скорбя,
Ко мне глазами близко наклонилась:
– Они попляшут, черти, у меня!

Да я их засужу и затаскаю!
Заставлю сгнить в неведомой глуши,
Сотру, замучаю! Сама ещё не знаю!
Вот только справочку, пожалуйста, пиши.

Мадам глазами-искрами блеснула,
Дышала гневом, дух переводя,
И про себя я искренне подумал:
– А может правда? Бьют-то ведь не зря.

Хотя, вот кто их знает, пациентов?
А вдруг подлец какой-то долбанул!
Алкаш с похмелья тыкал в оппонентов,
И… справочку с печатью подмахнул.

А вот теперь, пусть поздно, спохватился:
– Не трогать Истину, пусть даже осердясь!
Так если кто уже поторопился…
Она со справочкой. И вмиг засудит вас.

Ребятки! Это страшная натура.
Избитых истин надо избегать,
Одна ошибка – дамочка не дура!
Тогда на справку нечего пенять.